Descends, descends en enfer, et dis que c'est moi qui t'y envoie…
Vaines pompes, gloires de ce monde, je vous hais !
Combien le train du monde me semble lassant, insipide, banal et stérile !
C'est une grande chose que l'instinct ; j'ai été poltron par instinct.
Nous sommes faits de la même étoffe que les songes et notre petite vie, un somme la parachève.
Le chagrin, ce ver rongeur de la beauté.
L'homme qui n'a pas de musique en soi et que n'émeut pas un concert de doux accords est capable de trahisons, de complots et de rapines.
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