Je vous rends le dépôt que vous m'avez commis.
Mais sans argent l'honneur n'est qu'une maladie.
Pensez-vous être saint et juste impunément ?
Quand pourrai-je aux travers d'une noble poussière, Suivre de l'œil un char fuyant dans la carrière ?
On avait beau heurter et m'ôter son chapeau, On n'entrait point chez nous sans graisser le marteau.
Et ne voyais-tu pas, dans mes emportements, Que mon cœur démentait ma bouche à tous moments ?
Mon innocence enfin commence à me peser.
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