Un seul être vous manque, et tout est dépeuplé !
Le plaisir est une prière Et l'aumône une volupté.
C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.
Notre crime est d'être homme et de vouloir connaître.
Honte à qui peut chanter pendant que Rome brûle, S'il n'a l'âme et le cœur et la voix de Néron.
[La Poésie] doit se faire peuple.
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