Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.
À demain les affaires sérieuses.
Oh ! Demain c'est la grande chose ! De quoi demain sera-t-il fait ?
Ah ! quel talent je vais avoir demain.
Voici demain qui règne aujourd'hui sur la terre.
Grands hommes ! Voulez-vous avoir raison demain ? Mourez aujourd'hui.
À quoi bon aujourd'hui faire Ce qu'on peut faire demain ?
Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.
Deux liards couvriraient fort bien toutes mes terres Mais tout le grand ciel bleu n'emplirait pas mon cœur.
La presse a succédé au catéchisme dans le gouvernement du monde. Après le Pape, le papier.
[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.
Seigneur, votre droite est terrible !
La presse a succédé au catéchisme dans le gouvernement du monde. Après le Pape, le papier.
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