La bile rend colère et malade ; mais sans la bile l'homme ne saurait vivre. Tout est dangereux ici-bas, et tout est nécessaire.
L'univers m'embarrasse, et je ne puis songer Que cette horloge existe et n'ait pas d'horloger.
Cela est fort beau, mais j'ai du mal à croire que je descends d'une morue.
Et voilà comme on écrit l'histoire ; puis fiez-vous à Messieurs les savants.
Si les imbéciles veulent encore du gland, laisse-les en manger, mais trouve bon qu'on leur présente du pain.
Un mérite de la poésie dont bien des gens ne se doutent pas, c'est qu'elle dit plus que la prose, et en moins de paroles que la prose.
On dit que Dieu est toujours pour les gros bataillons.
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