Sais-tu pas bien qu'en cœur de noble dame Loger ne peut ingratitude infâme ?
Si disent les vieux quolibets Qu'on ne voit pas tant de gibets En ce monde que de larrons.
Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.
Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.
J'avais un jour un valet de Gascogne, Gourmand, ivrogne, et assuré menteur, Pipeur, larron, jureur, blasphémateur, Sentant la hart* de cent pas à la ronde, Au demeurant le meilleur fils du monde.
Sur le printemps de ma jeunesse folle, Je ressemblais l'arondelle* qui vole Puis çà, puis là : l'âge me conduisait, Sans peur ni soin**, où le cœur me disait.
Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.
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