Il y a, pour les écrivains français, une qualité plus belle que la couleur : la lumière.

Quand je n'ai pas de bleu, je mets du rouge.

Dans le noir toutes les couleurs s'accordent.

En réalité on travaille avec peu de couleurs. Ce qui donne l'illusion de leur nombre, c'est d'avoir été mises à leur juste place.

Le dégoût sans borne de la couleur pour la ligne droite est un mystère.

Pas la Couleur, rien que la nuance.

Je ne veux pas d'un monde où tout change, où tout passe.

J'aimai, je fus aimé ; c'est assez pour ma tombe.

Honte à qui peut chanter pendant que Rome brûle, S'il n'a l'âme et le cœur et la voix de Néron.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Ô lac ! rochers muets ! grottes ! forêt obscure ! Vous que le temps épargne ou qu'il peut rajeunir, Gardez de cette nuit, gardez, belle nature, Au moins le souvenir !

Borné dans sa nature, infini dans ses vœux L'homme est un dieu tombé qui se souvient des cieux.