La maison est à l'envers lorsque la poule chante aussi haut que le coq.

Deux coqs vivaient en paix : une poule survint, Et voilà la guerre allumée.

Faites pondre le coq, la poule parlera.

Qu'est-ce que la France, je vous le demande ? Un coq sur un fumier. Otez le fumier, le coq meurt.

L'homme se vante sans cesse, et pour des minuties.

Les hommes qui ont pris la résolution de détester leurs semblables ignorent qu'il faut commencer par se détester soi-même.

[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.

Riez, mais pleurez en même temps.

Pour étudier l'ordre, il ne faut pas étudier le désordre.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.