Ô convoi solennel des soleils magnifiques, Nouez et dénouez vos vastes masses d'or, Doucement, tristement, sur de graves musiques, Menez le deuil très lent de votre sœur qui dort.
L'homme entre deux néants n'est qu'un jour de misère.
L'Homme, ce fou rêveur d'un piètre mondicule, Quand on y pense bien, est par trop ridicule.
Mon corps, ô ma sœur, a bien mal à sa belle âme […].
Ah ! jusqu'à ce que la nature soit bien bonne, Moi je veux vivre monotone.
Les dieux s'en vont ; plus que des hures ; Ah ! ça devient tous les jours pis.
Penser qu'on vivra jamais dans cet astre*, Parfois me flanque un coup dans l'épigastre.
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