La connaissance poétique est celle où l'homme éclabousse l'objet de toutes ses richesses mobilisées.

Je ne me défie pas de la machine que je regarde avec curiosité sur son socle ou sous sa verrière. Je me défie de la machine qui est en moi.

Combien de gens meurent avant d'avoir fait le tour d'eux-mêmes !

Ce n'est pas dans je ne sais quelle retraite que nous nous découvrirons : c'est sur la route, dans la ville, au milieu de la foule, chose parmi les choses, homme parmi les hommes.

L'homme ne peut se trouver qu'à la condition, sans relâche, de se dérober lui-même à l'avarice qui l'étreint.

La connaissance mûre écoute, Celle qui n'a pas mûri parle.

Épouvantable Nuit, qui tes cheveux noircis Couvres du voile obscur des ténèbres humides, Et des antres sortant, par tes couleurs livides De ce grand Univers les beautés obscurcis […].

Aux extrêmes périls, peu sert la connaissance.

L'an, comme un cercle rond qui tout en soi retourne, En soi-même revient toujours en mouvement Et du point de sa fin reprend commencement, Courant d'un pied glissant qui jamais ne séjourne.

Si je n'espère rien, rien ne me fera craindre.

Si je n'espère rien, rien ne me fera craindre.