C'est mon tour ; et la nuit emplit mon œil troublé Qui, devinant, hélas, l'avenir des colombes, Pleure sur des berceaux et sourit à des tombes.
Pour faire une colombe, il faut d'abord lui tordre le cou.
La censure épargne les corbeaux et tourmente les colombes.
Je voudrais que l'idée inspiratrice d'un philosophe soit parfois capable de descendre des neiges où elle est née et qu'elle vienne, comme une colombe, se poser sur la branche d'un arbre au milieu des hommes qui peinent.
Ce toit tranquille, où marchent des colombes, Entre les pins palpite, entre les tombes […].
Arbres de la forêt, vous connaissez mon âme.
Ceux qui pieusement sont morts pour la patrie Ont droit qu'à leur cercueil la foule vienne et prie.
L'œil était dans la tombe et regardait Caïn.
Le mal est un mulet ; il est opiniâtre et stérile.
Je suis de mon siècle et je l'aime !
J[ean]-J[acques] Rousseau. Faux misanthrope rococo.
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