Il n'y a pas de poésie, si lointaine qu'on la prétende des circonstances, qui ne tienne des circonstances sa force, sa naissance et son prolongement.
Il est plus facile de mourir que d'aimer. C'est pourquoi je me donne le mal de vivre Mon amour…
On pourra m'ôter cette vie, mais on n'éteindra pas mon chant.
La poésie, notre poésie se lit comme le journal. Le journal du monde qui va venir.
Il n'y a pas de poésie, si lointaine qu'on la prétende des circonstances, qui ne tienne des circonstances sa force, sa naissance et son prolongement.
L'enfer existe. Il est la part du plus grand nombre.
Rien n'est jamais acquis à l'homme.
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