Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.

Les hommes lèvent les yeux et disent : « Le ciel est pur », alors qu'ils regardent sans le voir un grand peuple d'anges bleus.

Il y a peut-être des lieux où l'on se trouve soudain comme dans le ciel.

Deux liards couvriraient fort bien toutes mes terres Mais tout le grand ciel bleu n'emplirait pas mon cœur.

Au Ciel, un ange n'a rien d'exceptionnel.

Qui sait si Dieu ne sera pas sensible toujours plus à son Enfer qu'à son Ciel ? Celui qui aime songe au rien qu'on lui refuse, quand on lui a déjà presque tout donné.

Ne vaut-il pas mieux encore faire des ingrats, que de manquer à faire le bien ?

Et ses mains ourdiraient les entrailles du prêtre, À défaut d'un cordon, pour étrangler les rois.

La voix de la conscience et de l'honneur est bien faible quand les boyaux crient.

Si tout ici-bas était excellent, il n'y aurait rien d'excellent.

Je suis plus sûr de mon jugement que de mes yeux.

On risque autant à croire trop qu'à croire trop peu.