Ô Ciel net, pur et beau, haute maison de Dieu, Qui prêtes en ton sein à toutes choses lieu.

Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.

Au Ciel, un ange n'a rien d'exceptionnel.

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !

Nous ne craignons rien sinon que le ciel ne tombe sur nos têtes.

Qui sait si Dieu ne sera pas sensible toujours plus à son Enfer qu'à son Ciel ? Celui qui aime songe au rien qu'on lui refuse, quand on lui a déjà presque tout donné.

Mais d'autant plus méchant et plus sauvage devient par male graine et mal bêcher terrain nouveau, quand plus a de vigueur.

[…] Il n'est plus grand douleur que de se remembrer les jours heureux dans la misère.

Qui [sans honneur] a consumé sa vie laisse de soi, sur terre, autant de trace que fumée en les airs, écume en l'onde.

Vous qui entrez, laissez toute espérance.

Ne devisons point d'eux, regarde et passe.

Ne devisons point d'eux, regarde et passe.