Borné dans sa nature, infini dans ses vœux L'homme est un dieu tombé qui se souvient des cieux.

Ô Ciel net, pur et beau, haute maison de Dieu, Qui prêtes en ton sein à toutes choses lieu.

Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.

Nous sommes tous les deux voisins du ciel, Madame, Puisque vous êtes belle, et puisque je suis vieux.

Le ciel défend, de vrai, certains contentements ; Mais on trouve avec lui des accommodements.

Il y a peut-être des lieux où l'on se trouve soudain comme dans le ciel.

Rien n'est autant à craindre que la crainte elle-même.

Plutôt que l'amour, que l'argent, que la gloire, Donnez-moi la vérité.

Comme si l'on pouvait tuer le temps sans insulter à l'éternité.

Plutôt que l'amour, que l'argent, que la gloire, Donnez-moi la vérité.

Plutôt que l'amour, que l'argent, que la gloire, Donnez-moi la vérité.

Comme si l'on pouvait tuer le temps sans insulter à l'éternité.