Ma propre position dans le ciel par rapport au soleil ne doit pas me faire trouver l'aurore moins belle.

Ô Ciel net, pur et beau, haute maison de Dieu, Qui prêtes en ton sein à toutes choses lieu.

Les hommes lèvent les yeux et disent : « Le ciel est pur », alors qu'ils regardent sans le voir un grand peuple d'anges bleus.

Dans l'espoir de mériter le ciel en faisant de la terre un enfer.

Qui sait si Dieu ne sera pas sensible toujours plus à son Enfer qu'à son Ciel ? Celui qui aime songe au rien qu'on lui refuse, quand on lui a déjà presque tout donné.

Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.

Le poète en des jours impies Vient préparer des jours meilleurs. Il est l'homme des utopies ; Les pieds ici, les yeux ailleurs.

Je vous prends à témoin que cet homme est méchant.

Encore un fusillé hier. L'assassinat est une plaie. On panse le meurtre par le meurtre.

Ô République universelle Tu n'es encor que l'étincelle, Demain tu seras le soleil.

L'instinct, c'est l'âme à quatre pattes ; la pensée c'est l'esprit debout.

[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.