Les hommes lèvent les yeux et disent : « Le ciel est pur », alors qu'ils regardent sans le voir un grand peuple d'anges bleus.
Dans l'espoir de mériter le ciel en faisant de la terre un enfer.
Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.
Je rends grâce à cette terre qui exagère tant la part du ciel.
Inutile d'interroger le Ciel, il a réponse à tout.
Il y a plus de choses dans le ciel et sur la terre, Horatio, que n'en rêve votre philosophie.
Ô Ciel net, pur et beau, haute maison de Dieu, Qui prêtes en ton sein à toutes choses lieu.
Les hommes lèvent les yeux et disent : « Le ciel est pur », alors qu'ils regardent sans le voir un grand peuple d'anges bleus.
Loin de la vérité, les mots mentent tout seuls.
Il y a plus d'héroïsme à souffrir longtemps qu'à mourir vite.
La pensée est dans le mal et le mal est dans la pensée, sans qu'on sache qui a commencé.
La pensée est dans le mal et le mal est dans la pensée, sans qu'on sache qui a commencé.
Il y a plus d'héroïsme à souffrir longtemps qu'à mourir vite.
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