Ô Ciel net, pur et beau, haute maison de Dieu, Qui prêtes en ton sein à toutes choses lieu.

Ma propre position dans le ciel par rapport au soleil ne doit pas me faire trouver l'aurore moins belle.

Inutile d'interroger le Ciel, il a réponse à tout.

Nous sommes tous les deux voisins du ciel, Madame, Puisque vous êtes belle, et puisque je suis vieux.

Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.

Je rends grâce à cette terre qui exagère tant la part du ciel.

Nous sommes faits de la même étoffe que les songes et notre petite vie, un somme la parachève.

Mourir ; dormir ; dormir, rêver peut-être. C'est là l'obstacle.

J'ose tout ce qui sied à un homme ; qui ose plus n'en est pas un.

Un feu léger est vite étouffé : si vous le laissez faire, des rivières ne sauraient l'éteindre.

Bien que ce soit de la folie, voici qui ne manque pas de logique.

Retire-toi dans un couvent. Pourquoi voudrais-tu engendrer des pécheurs ?