Moi, l'homme de toutes les chimères, j'ai la haine de la déraison, l'abomination du nébuleux et le dédain des jongleries ; on n'est pas parfait.

On jugerait bien plus sûrement un homme d'après ce qu'il rêve que d'après ce qu'il pense.

On ne fait rien de sérieux si on se soumet aux chimères, mais que faire de grand sans elles ?

Ah ! chimères ! ce sont des chimères, dit-on ? Chimères, moi ? Vraiment, chimères est fort bon ! Je me réjouis fort de chimères, mes frères, Et je ne savais pas que j'eusse des chimères !

Rien de grand ne se fait sans chimères.

Quelle chimère est-ce donc que l'homme ? Quelle nouveauté, quel monstre, quel chaos, quel sujet de contradiction, quel prodige ! Juge de toutes choses, imbécile ver de terre ; dépositaire du vrai, cloaque d'incertitude et d'erreur ; gloire et rebut de l'univers.

Pourquoi Dieu met-il donc le meilleur de la vie Tout au commencement ?

Moi, j'ai toujours pitié du pauvre marbre obscur. De l'homme moins souvent, parce qu'il est plus dur.

Encore un fusillé hier. L'assassinat est une plaie. On panse le meurtre par le meurtre.

Tout souffle, tout rayon ou propice ou fatal, Fait reluire et vibrer mon âme de cristal, Mon âme aux mille voix, que le Dieu que j'adore Mit au centre de tout comme un écho sonore !

Toujours l'homme en sa nuit trahi par ses veilleurs !

Je vous prends à témoin que cet homme est méchant.