Ah ! chimères ! ce sont des chimères, dit-on ? Chimères, moi ? Vraiment, chimères est fort bon ! Je me réjouis fort de chimères, mes frères, Et je ne savais pas que j'eusse des chimères !

Moi, l'homme de toutes les chimères, j'ai la haine de la déraison, l'abomination du nébuleux et le dédain des jongleries ; on n'est pas parfait.

Rien de grand ne se fait sans chimères.

Quelle chimère est-ce donc que l'homme ? Quelle nouveauté, quel monstre, quel chaos, quel sujet de contradiction, quel prodige ! Juge de toutes choses, imbécile ver de terre ; dépositaire du vrai, cloaque d'incertitude et d'erreur ; gloire et rebut de l'univers.

On ne fait rien de sérieux si on se soumet aux chimères, mais que faire de grand sans elles ?

On jugerait bien plus sûrement un homme d'après ce qu'il rêve que d'après ce qu'il pense.

Nous avons tous les deux au front une couronne Où nul ne doit lever de regards insolents, Vous, de fleurs de lys d'or, et moi, de cheveux blancs.

L'homme injuste est celui qui fait des contresens.

Le calembour est la fiente de l'esprit qui vole.

Quand le poète peint l'enfer, il peint sa vie.

Aimer c'est la moitié de croire.

L'espèce d'habitude imbécile de vivre.