On jugerait bien plus sûrement un homme d'après ce qu'il rêve que d'après ce qu'il pense.

Quelle chimère est-ce donc que l'homme ? Quelle nouveauté, quel monstre, quel chaos, quel sujet de contradiction, quel prodige ! Juge de toutes choses, imbécile ver de terre ; dépositaire du vrai, cloaque d'incertitude et d'erreur ; gloire et rebut de l'univers.

Rien de grand ne se fait sans chimères.

Moi, l'homme de toutes les chimères, j'ai la haine de la déraison, l'abomination du nébuleux et le dédain des jongleries ; on n'est pas parfait.

On ne fait rien de sérieux si on se soumet aux chimères, mais que faire de grand sans elles ?

Nos chimères sont ce qui nous ressemble le mieux.

Ne soyez pas inexorable à ce fauteuil qui vous tend les bras il y a un quart d'heure ; contentez un peu l'envie qu'il a de vous embrasser.

C'est à vous, s'il vous plaît, que ce discours s'adresse.

Non, non, la naissance n'est rien où la vertu n'est pas.

Le scandale du monde est ce qui fait l'offense, Et ce n'est pas pécher que pécher en silence.

Il nous faut en riant instruire la jeunesse, Reprendre ses défauts avec grande douceur, Et du nom de vertu ne lui point faire peur.

Vous êtes un sot en trois lettres, mon fils.