Elle* déroulait de son front des boucles de cheveux aux reflets d'hyacinthe.
Et j'ai fidèlement aimé ta belle tête Sous des cheveux châtains et sous des cheveux gris.
Je ne te connais pas, vieil homme. Mets-toi à tes prières ! Que les cheveux blancs siéent mal à un fou et à un bouffon !
Lorsque tu seras vieux et que je serai vieille, Lorsque mes cheveux blonds seront des cheveux blancs.
Au chaume on reconnaît l'épi.
Elle* déroulait de son front des boucles de cheveux aux reflets d'hyacinthe.
Étranger, ma coutume est d'honorer les hôtes.
Leur sort à tous est sur le tranchant du rasoir.
Car les chemins du jour côtoient ceux de la nuit.
C'est l'idée qui fait le bon bûcheron, ce n'est pas la force.
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