Oh ! quel farouche bruit font dans le crépuscule Les chênes qu'on abat pour le bûcher d'Hercule !
Vous, chênes, héritiers du silence des bois, Entendez les soupirs de ma dernière voix.
Il avait autour du cœur une cuirasse de chêne et un triple airain…
Celui* de qui la tête au ciel était voisine Et dont les pieds touchaient à l'empire des morts.
Les lois font les bagnes, les mœurs font les lupanars. La lumière crée le peuple, la nuit enfante la plèbe. La veste rouge du forçat est taillée dans la robe rouge du juge.
Les montagnes toujours ont fait la guerre aux plaines.
Tout bruit écouté longtemps devient une voix.
L'odieux est la porte de sortie du ridicule.
La Révolution leur criait : — Volontaires, Mourez pour délivrer tous les peuples vos frères ! — Contents, ils disaient oui.
Je vais vous expliquer. Cet homme n'a point d'âme.
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