On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.
Il n'est pas vrai que la ligne droite soit toujours le plus court chemin.
Car les chemins du jour côtoient ceux de la nuit.
De la vie à la vie, quel chemin !
Suis le chemin et ne t'y couche que pour mourir.
Chaque homme doit inventer son chemin.
Hölderlin, l'aurore l'enivre. Il s'en va par l'autre chemin.
Voici le temps des Assassins.
La morale est la faiblesse de la cervelle.
Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !
Ô Justes, nous chierons dans vos ventres de grès !
J'écrivais des silences, des nuits, je notais l'inexprimable. Je fixais des vertiges.
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