C'était un chat vivant comme un dévot ermite, Un chat faisant la chattemite, Un saint homme de chat, bien fourré, gros et gras, Arbitre expert sur tous les cas.

Il n'y a pas de preuve que la puce, qui vit sur la souris, craigne le chat.

Ce bloc enfariné ne me dit rien qui vaille, S'écria-t-il* de loin au général des chats.

Le chat ne nous caresse pas, il se caresse à nous.

Qui pendra la sonnette au chat ?

Amis de la science et de la volupté, Ils cherchent le silence et l'horreur des ténèbres.

La solitude effraye une âme de vingt ans.

Il faut qu'il ait tué bien des gens pour s'être fait si riche.

Et je me ressouviens de mes jeunes amours.

Vite, voiturez-nous ici les commodités de la conversation.

Il faut qu'il ait tué bien des gens pour s'être fait si riche.

L'âge amènera tout, et ce n'est pas le temps, Madame, comme on sait, d'être prude à vingt ans.