Le petit chat est mort.
Il n'y a pas de preuve que la puce, qui vit sur la souris, craigne le chat.
C'était un chat vivant comme un dévot ermite, Un chat faisant la chattemite, Un saint homme de chat, bien fourré, gros et gras, Arbitre expert sur tous les cas.
Ce bloc enfariné ne me dit rien qui vaille, S'écria-t-il* de loin au général des chats.
Qui pendra la sonnette au chat ?
J'appelle un chat un chat, et Rolet un fripon.
Amis de la science et de la volupté, Ils cherchent le silence et l'horreur des ténèbres.
Il est de faux dévots ainsi que de faux braves.
Je l'ai vu, dis-je, vu, de mes propres yeux vu, Ce qu'on appelle vu […].
Je ne sais si cela se peut ; mais je sais bien que cela est.
Et, dans ce vain savoir qu'on va chercher si loin, On ne sait comme va mon pot, dont j'ai besoin.
Les anciens, Monsieur, sont les anciens, et nous sommes les gens de maintenant.
Elle fait des tableaux couvrir les nudités, Mais elle a de l'amour pour les réalités.
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