Il n'y a pas de preuve que la puce, qui vit sur la souris, craigne le chat.

Ce bloc enfariné ne me dit rien qui vaille, S'écria-t-il* de loin au général des chats.

Le chat ne nous caresse pas, il se caresse à nous.

C'était un chat vivant comme un dévot ermite, Un chat faisant la chattemite, Un saint homme de chat, bien fourré, gros et gras, Arbitre expert sur tous les cas.

Amis de la science et de la volupté, Ils cherchent le silence et l'horreur des ténèbres.

Le petit chat est mort.

[La mort] ne vous concerne ni mort ni vif : vif, parce que vous êtes ; mort, parce que vous n'êtes plus.

En quelque manière qu'on se puisse mettre à l'abri des coups, fût-ce sous la peau d'un veau, je ne suis pas homme qui y reculasse.

Ce grand monde […] c'est le miroir où il nous faut regarder pour nous connaître de bon biais.

Tous les jours vont à la mort, le dernier y arrive.

Si j'avais à revivre, je revivrais comme j'ai vécu ; ni je ne plains* le passé, ni je ne crains l'avenir.

Nous ne sommes hommes et ne nous tenons les uns aux autres que par la parole.