La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
« La chair est sainte ! Il faut qu'on la vénère. »
Ainsi ils ne sont plus deux, mais une seule chair. Eh bien ! ce que Dieu a uni, l'homme ne doit point le séparer.
Ô souillures, souillures de la chair ! Si elle pouvait fondre Et se dissoudre et se perdre en vapeurs !
[…] La pensée, oui, dans une belle chair.
Chaque fois que vous faites œuvre de chair, vous faites une aumône.
Le péché de la chair est le plus abominable de tous les péchés et ce crime est si bien le plus grand de tous les crimes qu'il faut être à deux pour le commettre.
Ô poètes, vous avez toujours été orgueilleux ; soyez plus, devenez dédaigneux.
[…] Un peu profond ruisseau calomnié la mort.
De l'éternel azur la sereine ironie […].
Et toi, sors des étangs léthéens et ramasse En t'en venant la vase et les pâles roseaux, Cher Ennui, pour boucher d'une main jamais lasse Les grands trous bleus que font méchamment les oiseaux.
Toute Pensée émet un Coup de Dés.
— Oui, que la Littérature existe et, si l'on veut, seule, à l'exclusion de tout.
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