Ô souillures, souillures de la chair ! Si elle pouvait fondre Et se dissoudre et se perdre en vapeurs !
Les plus douteux égarements de la chair m'ont laissé l'âme plus tranquille que la moindre incorrection de mon esprit.
« La chair est sainte ! Il faut qu'on la vénère. »
Il flairait à droite et à gauche, disant qu'il sentait la chair fraîche.
La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
[…] La pensée, oui, dans une belle chair.
Chaque fois que vous faites œuvre de chair, vous faites une aumône.
J'ose tout ce qui sied à un homme ; qui ose plus n'en est pas un.
Semblez être la fleur innocente, mais soyez le serpent qu'elle dissimule.
Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.
Le chagrin, ce ver rongeur de la beauté.
Mourir ; dormir ; dormir, rêver peut-être. C'est là l'obstacle.
C'est une grande chose que l'instinct ; j'ai été poltron par instinct.
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