[…] Pourvu que je ne parle en mes écrits ni de l'autorité, ni du culte, ni de la politique, ni de la morale, ni des gens en place, ni des corps en crédit, ni de l'opéra, ni des autres spectacles, ni de personne qui tienne à quelque chose, je puis tout imprimer librement, sous l'inspection de deux ou trois censeurs.

La censure, quelle qu'elle soit, me paraît une monstruosité, une chose pire que l'homicide ; l'attentat contre la pensée est un crime de lèse-âme. La mort de Socrate pèse encore sur le genre humain.

En France tout écrivain est un accusé.

Étrange zèle, qui s'irrite contre ceux qui accusent des fautes publiques, et non pas contre ceux qui les commettent !

La censure épargne les corbeaux et tourmente les colombes.

Censure : Utile ! on a beau dire.

Tout me lasse : je remorque avec peine mon ennui avec mes jours, et je vais partout bâillant ma vie.

L'adversité est pour moi ce qu'était la terre pour Antée ; je reprends des forces dans le sein de ma mère.

Les danses s'établissent sur la poussière des morts, et les tombeaux poussent sous les pas de la joie.

Rompre avec les choses réelles, ce n'est rien ; mais avec les souvenirs ! le cœur se brise à la séparation des songes, tant il y a peu de réalité dans l'homme.

Le Moyen Âge offre un tableau bizarre, qui semble être le produit d'une imagination puissante, mais déréglée.

On compte ses aïeux lorsqu'on ne compte plus.