La presse a succédé au catéchisme dans le gouvernement du monde. Après le Pape, le papier.
Les Turcs ont passé là. Tout est ruine et deuil. Chio, l'île des vins, n'est plus qu'un sombre écueil.
Arbres de la forêt, vous connaissez mon âme.
[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.
Aimer c'est la moitié de croire.
Quand le poète peint l'enfer, il peint sa vie.
Ni despotisme ni terrorisme. Nous voulons le progrès en pente douce.
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