C'est l'idée qui fait le bon bûcheron, ce n'est pas la force.

La matière demeure et la forme se perd !

Ô Ciel net, pur et beau, haute maison de Dieu, Qui prêtes en ton sein à toutes choses lieu.

Si le grain de froment ne se pourrit en terre, Il ne saurait porter ni feuille ni bon fruit : De la corruption la naissance se suit, Et comme deux anneaux l'un en l'autre s'enserre.

Il y a autant de différence entre un Poète et un versificateur qu'entre un bidet et un généreux coursier de Naples.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

[…] Je pense que tous songes Sans rien signifier, ne sont que des mensonges […].