Le bonheur est une fleur qu'il ne faut pas cueillir.

L'espèce de bonheur qu'il me faut, ce n'est pas tant de faire ce que je veux que de ne pas faire ce que je ne veux pas.

Je me tresse un bonheur comme un panier de jonc, et j'y mets un grillon, une nuit de septembre, le ciel bien lessivé par un matin tout blond, une fille endormie qui se mélange à l'ombre.

La gloire elle-même ne saurait être, pour une femme, qu'un deuil éclatant du bonheur.

Il y a du bonheur dans toute espèce de talent.

Hélas, la porte du bonheur ne s'ouvre pas vers l'intérieur, et il ne sert donc à rien de s'élancer contre elle pour la forcer. Elle s'ouvre vers l'extérieur. Il n'y a rien à faire.

Les plaintes de la souffrance sont à l'origine du langage.

Toute action est déception, toute pensée implique erreur.

Si je parle d'un homme, il sera bientôt mort. Si je parle du temps, c'est qu'il n'est déjà plus.

Il serait bien affreux que tout fait imbécile méritât commentaire, exégèse subtile.

L'histoire est la science du malheur des hommes.

La douleur sous sa forme radicale et dépouillée — celle qui fait l'essence du supplice — est la pierre d'achoppement et le tombeau de toutes les philosophies.