La barque de Caron va toujours aux enfers. Il n'y a pas de nautonier du bonheur.

Qu'on déraisonne tristement sur le bonheur, c'est le sort de presque tous ceux qui en ont écrit.

Il est difficile de ne pas s'exagérer le bonheur dont on ne jouit pas.

La gloire elle-même ne saurait être, pour une femme, qu'un deuil éclatant du bonheur.

La beauté se raconte encore moins que le bonheur.

Le goût mûrit aux dépens du bonheur.

Ne dites pas : la vie est un joyeux festin ; Ou c'est d'un esprit sot, ou c'est d'une âme basse. Surtout ne dites point : elle est malheur sans fin ; C'est d'un mauvais courage, et qui trop tôt se lasse.

Paris, ô noir dormeur, chant sur l'enclume, Et sourire dans les sanglots.

Paris, ô noir dormeur, chant sur l'enclume, Et sourire dans les sanglots.

Un bonheur passionné ressemble à de l'angoisse.

Encor sur le pavé sonne mon pas nocturne.

Ne dites pas : la vie est un joyeux festin ; Ou c'est d'un esprit sot, ou c'est d'une âme basse. Surtout ne dites point : elle est malheur sans fin ; C'est d'un mauvais courage, et qui trop tôt se lasse.