Le bonheur s'attache aux plus fragiles aspects, et naît, de préférence, des choses minimes et du vent.

Un bonheur passionné ressemble à de l'angoisse.

Tout bonheur est un chef-d'œuvre : la moindre erreur le fausse, la moindre hésitation l'altère, la moindre lourdeur le dépare, la moindre sottise l'abêtit.

Hélas, la porte du bonheur ne s'ouvre pas vers l'intérieur, et il ne sert donc à rien de s'élancer contre elle pour la forcer. Elle s'ouvre vers l'extérieur. Il n'y a rien à faire.

L'espèce de bonheur qu'il me faut, ce n'est pas tant de faire ce que je veux que de ne pas faire ce que je ne veux pas.

Ne peut rien pour le bonheur d'autrui celui qui ne sait être heureux lui-même.

Le meilleur moyen pour apprendre à se connaître, c'est de chercher à comprendre autrui.

Dans le domaine des sentiments, le réel ne se distingue pas de l'imaginaire.

Il entre dans toutes les actions humaines plus de hasard que de décision.

Je ne puis admirer pleinement le courage de celui qui méprise la vie.

La foi soulève des montagnes, oui : des montagnes d'absurdité.

Je n'écris plus une phrase affirmative sans être tenté d'y ajouter : « peut-être ».