Ce bloc enfariné ne me dit rien qui vaille, S'écria-t-il* de loin au général des chats.
Calme bloc ici-bas chu d'un désastre obscur […].
La Révolution n'est pas un bloc. Elle comprend de l'excellent et du détestable.
La Révolution est un bloc.
On fait tant, à la fin, que l'huître est pour le juge, Les écailles pour les plaideurs.
Celui* de qui la tête au ciel était voisine Et dont les pieds touchaient à l'empire des morts.
J'aime le jeu, l'amour, les livres, la musique La ville et la campagne, enfin tout ; il n'est rien Qui ne me soit souverain bien, Jusqu'au sombre plaisir d'un cœur mélancolique.
Le bien, nous le faisons ; le mal, c'est la Fortune ; On a toujours raison, le Destin toujours tort.
Hélas ! on voit que de tout temps Les petits ont pâti des sottises des grands.
[…] Adieu veau, vache, cochon, couvée.
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