Le beau est toujours bizarre.
Manier savamment une langue, c'est pratiquer une espèce de sorcellerie évocatoire.
Mais le vert paradis des amours enfantines […].
Tous les grands poètes deviennent naturellement, fatalement, critiques.
L'aurore grelottante en robe rose et verte.
Car c'est enfin, Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité, Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité !
Le charme inattendu d'un bijou rose et noir.
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