Aimez qui vous aima du berceau dans la bière.
Ô Mort, où est ta victoire ?
La sainte de l'abîme est plus sainte à mes yeux !
Les grandes idées ne viennent pas du mauvais esprit.
Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.
Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.
Un souvenir, mon ami. Nous ne vivons qu'en avant ou en arrière.
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