Tous les hommes sont des bêtes ; les princes sont des bêtes qui ne sont pas attachées.

Le Christ est avec les bêtes avant d'être avec nous.

On n'a jamais employé tant d'esprit à vouloir nous rendre bêtes. Il prend envie de marcher à quatre pattes, quand on lit votre ouvrage*.

Les bêtes savent trop de choses, et ne sont pas heureuses.

L'homme n'est ni ange ni bête, et le malheur veut que qui veut faire l'ange fait la bête.

Prêter aux bêtes des lueurs d'humanité, c'est les dégrader.

[La mort] ne vous concerne ni mort ni vif : vif, parce que vous êtes ; mort, parce que vous n'êtes plus.

Quand bien nous pourrions être savants du savoir d'autrui, au moins sages ne pouvons-nous être que de notre propre sagesse.

On peut faire le sot partout ailleurs, mais non en la poésie.

Tous les jours vont à la mort, le dernier y arrive.

Non parce que Socrate l'a dit, mais parce qu'en vérité c'est mon humeur, et à l'aventure non sans quelque excès, j'estime tous les hommes nos compatriotes et embrasse un Polonais comme un Français, postposant* cette liaison nationale à l'universelle et commune.

Quand je pourrais me faire craindre, j'aimerais encore mieux me faire aimer.