Prêter aux bêtes des lueurs d'humanité, c'est les dégrader.

Les bêtes ne sont pas sottes, elles ne peuvent qu'être bêtes.

L'homme est une corde tendue entre la bête et le surhumain — une corde au-dessus d'un abîme.

La douceur de l'homme pour la bête est la première manifestation de sa supériorité sur elle.

Il se trouve plus de différence de tel homme à tel homme que de tel animal à tel homme.

On n'a jamais employé tant d'esprit à vouloir nous rendre bêtes. Il prend envie de marcher à quatre pattes, quand on lit votre ouvrage*.

Aujourd'hui, ce qui ne vaut pas la peine d'être dit, on le chante.

Un grand nous fait assez de bien quand il ne nous fait pas de mal.

Quand on cède à la peur du mal, on ressent déjà le mal de la peur.

Croyez qu'il n'y a pas de plate méchanceté, pas d'horreurs, pas de conte absurde, qu'on ne fasse adopter aux oisifs d'une grande ville en s'y prenant bien : et nous avons ici des gens d'une adresse !… D'abord un bruit léger, rasant le sol comme hirondelle avant l'orage, pianissimo murmure et file, et sème en courant le trait empoisonné. Telle bouche le recueille, et piano, piano, vous le glisse en l'oreille adroitement. Le mal est fait, il germe, il rampe, il chemine, et rinforzando de bouche en bouche il va le diable ; puis tout à coup, [je] ne sais comment, vous voyez calomnie se dresser, siffler, s'enfler, grandir à vue d'œil. Elle s'élance, étend son vol, tourbillonne, enveloppe, arrache, entraîne, éclate, et tonne, et devient, grâce au ciel, un cri général, un crescendo public, un chorus universel de haine et de proscription. Qui diable y résisterait ?

Je me presse de rire de tout, de peur d'être obligé d'en pleurer.

Quel diable d'homme, et qu'il est contrariant ! il dit du bien de tout le monde !