Rien n'est beau que le vrai, dit un vers respecté ; Et moi, je lui réponds, sans crainte d'un blasphème : Rien n'est vrai que le beau, rien n'est vrai sans beauté.

J'ai toujours cru que le beau n'était que le bon mis en action, que l'un tenait intimement à l'autre, et qu'ils avaient tous deux une source commune dans la nature bien ordonnée.

C'est au moment où l'on triche pour le beau que l'on est artiste.

Car le beau n'est rien que le premier degré du terrible.

Rien n'est beau que le vrai : le vrai seul est aimable.

Le beau seul a cette destination d'être parfaitement manifeste et parfaitement digne d'amour.

Le conte de Peau-d'Âne est difficile à croire, Mais tant que dans le monde on aura des enfants, Des mères et des mères-grands, On en gardera la mémoire.

« Anne, ma sœur Anne, ne vois-tu rien venir ? » Et la sœur Anne lui répondait : « Je ne vois rien que le soleil qui poudroie et l'herbe qui verdoie. »

« Tire la chevillette, la bobinette cherra. »

C'est le vrai droit du jeu de tromper le trompeur.

Est fou qui veut lutter contre les étoiles.

[…] il est des temps et des lieux Où le grave et le sérieux Ne valent pas d'agréables sornettes.