À ces mots, on cria haro sur le baudet.
[…] Ni la grâce, plus belle encor que la beauté.
Un bloc de marbre était si beau Qu'un statuaire en fit l'emplette. Qu'en fera, dit-il, mon ciseau ? Sera-t-il dieu, table ou cuvette ?
Va-t-en, chétif insecte, excrément de la terre !
Je me sers d'animaux pour instruire les hommes.
Les tourterelles se fuyaient : Plus d'amour, partant plus de joie.
Ce bloc enfariné ne me dit rien qui vaille, S'écria-t-il* de loin au général des chats.
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