Quand l'eau courbe un bâton, ma raison le redresse. La raison décide en maîtresse.
Chaque fois que le temps a fait croître un bâton, au bout du bâton l'homme a mis une lance.
Il y a des femmes qui sont comme le bâton enduit de confiture de roses dont parle le poète persan : on ne sait par quel bout les prendre.
Le bonhomme disait : Ce sont là jeux de prince.
Un bloc de marbre était si beau Qu'un statuaire en fit l'emplette. Qu'en fera, dit-il, mon ciseau ? Sera-t-il dieu, table ou cuvette ?
À ces mots, on cria haro sur le baudet.
Les délicats sont malheureux, Rien ne saurait les satisfaire.
Si ce n'est toi, c'est donc ton frère.
[…] Fi du plaisir Que la crainte peut corrompre.
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