Le poète se souvient de l'avenir.

L'avenir est un lieu commode pour y mettre des songes.

Le passé est un œuf cassé, l'avenir est un œuf couvé.

Il est affreux de voir revenir avec des couleurs d'avenir tout ce qu'on détestait dans le passé.

Se repentir du passé, s'ennuyer du présent, craindre l'avenir : telle est la vie. Seule la mort, à qui est confié le renouvellement sacré des choses, me promet la paix.

Le temps passé n'est plus, l'autre encore n'est pas, Et le présent languit entre vie et trépas.

Il n'y a que les pauvres qu'on puisse dépouiller.

Il y a quelque chose de faible et d'infini dans le cœur des vieilles gens à quoi l'on ne devrait jamais toucher, devant quoi l'on devrait trembler comme avant d'enseigner une religion à des enfants.

Mort à toute fortune, à l'espoir, à l'espace, Mais non point mort au temps qui poursuit sa moisson.

C'est un idéaliste : il n'a jamais aimé que le vin, l'amour et le tabac.

Il y a quelque chose de faible et d'infini dans le cœur des vieilles gens à quoi l'on ne devrait jamais toucher, devant quoi l'on devrait trembler comme avant d'enseigner une religion à des enfants.

Les songes assidus qui par la main se tiennent Et de tous mes parcours font un seul chemin noir […].