Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

C'est l'un des traits constants de toute mythologie petite-bourgeoise, que cette impuissance à imaginer l'Autre.

Car Je est un autre. Si le cuivre s'éveille clairon, il n'y a rien de sa faute. Cela m'est évident : j'assiste à l'éclosion de ma pensée […].

Pour comprendre l'autre, il ne faut pas se l'annexer mais devenir son hôte.

Homme ! Il est d'autres hommes.

De notre naissance à notre mort, nous sommes un cortège d'autres qui sont reliés par un fil ténu.

C'est un cocu —, et c'est pour ça que je le trompe.

Il y a des femmes dont l'infidélité est le seul lien qui les attache encore à leur mari.

Une femme qui s'en va avec son amant n'« abandonne » pas son mari : elle le débarrasse d'une femme infidèle.

C'est un cocu —, et c'est pour ça que je le trompe.

Je conviendrais bien volontiers que les femmes nous sont supérieures — si cela pouvait les dissuader de se prétendre nos égales.

Ce qui fait rester les femmes, c'est la peur qu'on soit tout de suite consolé de leur départ.