De notre naissance à notre mort, nous sommes un cortège d'autres qui sont reliés par un fil ténu.

S'ils se mettent à penser à vous, c'est à votre torture qu'ils songent aussitôt, les autres, rien qu'à ça.

Les autres, hélas ! c'est nous.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Pour comprendre l'autre, il ne faut pas se l'annexer mais devenir son hôte.

C'est l'un des traits constants de toute mythologie petite-bourgeoise, que cette impuissance à imaginer l'Autre.

Intempérance affreuse de la jeunesse qui n'a de chagrin qu'elle ne s'en soûle.

On est parfois horrifié de se découvrir soi-même en un autre.

Il y a autant de générosité à recevoir qu'à donner.

Notre vie est un livre qui s'écrit tout seul. Nous sommes des personnages de roman qui ne comprennent pas toujours bien ce que veut l'auteur.

L'oubli est une grâce.

L'ennui est un des visages de la mort.