Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Pas besoin de gril, l'enfer, c'est les Autres.

S'ils se mettent à penser à vous, c'est à votre torture qu'ils songent aussitôt, les autres, rien qu'à ça.

On est parfois horrifié de se découvrir soi-même en un autre.

De notre naissance à notre mort, nous sommes un cortège d'autres qui sont reliés par un fil ténu.

Homme ! Il est d'autres hommes.

C'est faux de dire : Je pense. On devrait dire : On me pense.

Et j'ai vu quelquefois ce que l'homme a cru voir !

J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.

On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.

Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.