Je vois les reflets d'une aurore dont je ne verrai pas se lever le soleil. Il ne me reste qu'à m'asseoir au bord de ma fosse ; après quoi, je descendrai hardiment, le crucifix à la main, dans l'éternité.

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

Les feux de l'aurore ne sont pas si doux que les premiers regards de la gloire.

De son berceau de brume à peine avait paru l'Aurore aux doigts de rose.

Le soleil se lève en avant.

Si nous ne dormons pas c'est pour guetter l'aurore Qui prouvera qu'enfin nous vivons au présent.

J'ai toujours été étonné qu'on laissât les femmes entrer dans les églises. Quelle conversation peuvent-elles tenir avec Dieu ?

Je sais l'art d'évoquer les minutes heureuses.

Avant tout, être un grand homme et un saint pour soi-même.

Quel démon a doté la mer, rauque chanteuse, Qu'accompagne l'immense orgue des vents grondeurs, De cette fonction sublime de berceuse ?

Manier savamment une langue, c'est pratiquer une espèce de sorcellerie évocatoire.

Le charme inattendu d'un bijou rose et noir.