L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

Si nous ne dormons pas c'est pour guetter l'aurore Qui prouvera qu'enfin nous vivons au présent.

Le bourreau n'est exact qu'à l'aurore.

Je vois les reflets d'une aurore dont je ne verrai pas se lever le soleil. Il ne me reste qu'à m'asseoir au bord de ma fosse ; après quoi, je descendrai hardiment, le crucifix à la main, dans l'éternité.

L'aurore grelottante en robe rose et verte.

Le soleil se lève en avant.

Ils sont rares, de nos jours, ceux qui atteignent la quarantaine sans vérole et sans décoration.

Quand nous sommes jeunes, nous souhaitons de chastes épouses, sans savoir tout ce que nous coûtera leur vertu.

Je puis douter de la réalité de tout, mais pas de la réalité de mon doute.

Avec qui l'homme se consolerait-il d'une déchéance, sinon avec ce qui l'a déchu ?

Il n'a plus rien : tout est à lui !

L'œuvre d'art, c'est une idée qu'on exagère.