L'aurore grelottante en robe rose et verte.

L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.

Les feux de l'aurore ne sont pas si doux que les premiers regards de la gloire.

Le soleil se lève en avant.

Je vois les reflets d'une aurore dont je ne verrai pas se lever le soleil. Il ne me reste qu'à m'asseoir au bord de ma fosse ; après quoi, je descendrai hardiment, le crucifix à la main, dans l'éternité.

Si nous ne dormons pas c'est pour guetter l'aurore Qui prouvera qu'enfin nous vivons au présent.

C'est avec leurs mensonges du matin que les femmes font leurs vérités du soir.

Cette fosse commune de la vie qu'est la promiscuité.

Les nations, comme les hommes, meurent d'imperceptibles impolitesses. C'est à leur façon d'éternuer ou d'éculer leurs talons que se reconnaissent les peuples condamnés.

Que c'est beau le mensonge, chez une femme vraie !

Toutes les fois que la fatalité se prépare à crever sur un point de la terre, elle l'encombre d'uniformes. C'est sa façon d'être congestionnée.

Il n'y a jamais eu de créature. Il n'y a jamais eu que le couple.